Sakura und Joss Paper in Ikebukuro, Tokio: Die „doppelte Nostalgie“ einer Mutter, die ein Auslandsstudium begleitet
03 Dec 2025
Im März entfaltete der alte Kirschbaum im Ikebukuro-Park in Tokio seine Blütenblätter wie eine rosa Wolke. Schwester Li hockte unter dem Baum und breitete ein schlichtes Leinentuch auf den mit Kirschblüten bedeckten Steinstufen aus. Darauf lagen drei Dinge: Tokioter Wagashi, die ihre Tochter am meisten liebte, Sake, den ihr Mann zu Lebzeiten bevorzugt hatte, und ein Stapel Opferpapier mit Motiven des Fuji und der Kirschblüte – eine Art „japanische Version der neuen Geldscheine der Heaven and Earth Bank“, die sie extra in einem Laden in Chinatown hatte anfertigen lassen.
Dies war Schwester Lis drittes Jahr in Tokio, in dem sie ihre Tochter zum Studium begleitete, und ihre dritte Kirschblütenzeit seit dem plötzlichen Tod ihres Mannes durch einen Herzinfarkt. Am Tag der Zulassung ihrer Tochter zur Waseda-Universität hatte ihr Mann die halbe Nacht mit dem Zulassungsbescheid in der Hand geweint und gesagt: „Endlich kann unsere Tochter auf die beste Universität gehen.“ Doch bevor er seine Tochter nach Tokio schicken konnte, brach er nach Überstunden in seinem Büro zusammen. Auf dem Sterbebett hielt er Schwester Lis Hand, sein Atem schwach, aber fest: „Sag es dem Kind nicht. Warte, bis sie ihren Abschluss hat … Beeinträchtige ihr Studium nicht.“
Während der ersten Kirschblütenzeit in Tokio schlich sich Schwester Li in den Ikebukuro-Park, während ihre Tochter zur Schule ging. Da sie nirgends Opferpapier kaufen konnte, zeichnete sie einfache Goldbarren auf gelbes Papier und verbrannte sie heimlich hinter dem Kirschbaum. Der Wind trug Kirschblüten ins Feuer, und die Papierasche, umhüllt von Blütenblättern, verwehte in der Luft. Weinend hockte sie auf dem Boden und presste ihren Ärmel fest zwischen die Zähne, aus Angst, von vorbeigehenden Japanern gesehen zu werden. An diesem Tag telefonierte sie per Video mit ihrer jüngeren Schwester in China, die sagte: „Mein Bruder ist mir im Traum erschienen und sagte, er habe das Geld nicht erhalten. Könnte es sein, dass deine Zeichnungen nicht korrekt waren?“
Später fand Schwester Li einen Lebensmittelladen in Shinjuku Chinatown. Als der Besitzer ihre Geschichte hörte, ließ er extra für sie Opferpapier mit einem Motiv des Fuji und Kirschblüten bedrucken: „So weiß dein Bruder, wenn er es dort bekommt, dass es dir in Tokio gut geht.“ Während der zweiten Kirschblütenzeit hatte sie gerade das Opferpapier angezündet, als sie hinter sich ein Schluchzen hörte – eine Frau in einer dunkelblauen Windjacke hielt eine Plastiktüte mit frischen grünen Reiskuchen aus Shanghai in der Hand und starrte sie mit roten Augen an. „Ich dachte, ich wäre die Einzige, die hier heimlich Papier verbrennt“, sagte die Tante und wischte sich die Tränen ab. Sie war gekommen, um ihren Sohn zum Studium an die Universität Tokio zu begleiten; ihr Mann war im Vorjahr gestorben.
An jenem Tag hockten die beiden nebeneinander unter dem Kirschbaum. Schwester Li gab ihr einen halben Stapel Kirschblüten-Räucherpapier, und die Tante gab ihr zwei grüne Reiskuchen. „Mein Mann liebt Süßes; dieser grüne Reiskuchen würde ihm bestimmt schmecken“, sagte die Tante und legte das Gebäck auf das Tuch. „Sieh nur, die Kirschblüten, die auf die Papierasche fallen, sind wie ein goldener Frühlingsteppich.“ Sie unterhielten sich bis zum Einbruch der Dunkelheit, von der Zubereitung heimatlicher Gerichte für ihre Kinder bis hin zur Frage, wie sie heimlich beten konnten, ohne bemerkt zu werden. Je länger sie sprachen, desto näher fühlten sie sich – diese Sehnsucht, die sie vor ihren Kindern verborgen hielten, war zu einem Geheimnis geworden, das nur sie in der Fremde verstehen konnten.
Die diesjährige Kirschblütenzeit war besonders lebhaft, denn fünf Mütter, die Studierende im Ausland begleiteten, hatten sich unter dem Kirschbaum versammelt. Schwester Li hatte Tokioter Wagashi mitgebracht, die Tante aus Shanghai trug eine große Schachtel grüner Reiskuchen, Schwester Chen aus Guangzhou hatte Wachswurst dabei und Schwester Wang aus Nordostchina gekochte Tee-Eier. Sie hatten seit letztem Jahr eine Selbsthilfegruppe für Mütter gegründet, die Studierende im Ausland begleiteten. Falls jemand keinen sicheren Ort zum Beten fand, tauschte die Gruppe Informationen aus; wer etwas nach China schicken wollte, konnte über die Gruppe einkaufen. Schwester Li hatte außerdem mit dem Besitzer eines Ladens in Chinatown gesprochen und für die Mütter der Gruppe ein limitiertes Sakura-Räucherpapier anfertigen lassen. Jedem Stapel war ein Zettel mit „Hinweisen zum Gebet“ beigefügt: „In ruhigen Bereichen des Parks verwenden, feuerfeste Matte mitbringen.“
„Meine Tochter hat mich neulich gefragt, warum ich immer zur Kirschblütenzeit in den Park gehe“, sagte Schwester Li und zündete das Räucherpapier an. Die Flamme erhellte die Gesichter der Mütter um sie herum. „Ich habe ihr gesagt, dass die Kirschblüten wunderschön sind und ich mit Freundinnen picknicke.“ Schwester Chen lächelte und reichte ihr eine Tasse heißen Tee: „Mein Sohn hat mich das auch gefragt. Ich habe ihm erklärt, dass es bei uns in China Brauch ist, zum Kirschblütenfest für den Frühling zu beten.“ Der Wind frischte wieder auf, und Kirschblütenblätter fielen nacheinander auf das Räucherpapier. Aus der Ferne ertönte die Stimme ihrer Tochter durchs Telefon: „Mama, ich habe Schulschluss! Ich habe Matcha-Süßigkeiten für dich mitgebracht!“
Schwester Li nahm den Anruf entgegen, ihre Stimme sanft: „Wunderbar, Mama wartet im Park auf dich. Die Kirschblüten sind wunderschön.“ Nachdem sie aufgelegt hatte, flüsterte sie der Flamme zu: „Schatz, sieh mal, uns geht es gut in Tokio. Wir haben so viele Freunde, und unsere Tochter ist vernünftig. Hast du das Kirschblüten-Räucherpapier bekommen? Nächstes Mal bringe ich dir die Matcha-Süßigkeit mit, die unsere Tochter gekauft hat.“ Auch die Tanten neben ihr sangen leise – einige wünschten ihren Ehemännern gutes Essen und Trinken im Jenseits, andere erzählten von den besseren Schulnoten ihrer Kinder. Ihre Stimmen vermischten sich mit dem Duft der Kirschblüten und verhallten in der Ferne.
Als die Sonne unterging, packten die Mütter ihre Sachen und verabredeten sich für nächste Woche, um gemeinsam Gerichte aus ihrer Heimat für ihre Kinder zu kochen. Schwester Li steckte das restliche Kirschblüten-Räucherpapier in ihre Tasche, in der sich auch eine von allen Müttern der Gruppe unterschriebene Karte befand: „Allein ist es schwer, aber gemeinsam ist es warm.“ Sie blickte zu den Kirschblüten am Himmel hinauf und spürte plötzlich, dass diese doppelte Sehnsucht nicht mehr so unerträglich war – ihre Sehnsucht nach ihrem Mann war im Kirschblüten-Räucherpapier verborgen, und ihre Einsamkeit in der Fremde wurde durch die Wärme der gegenseitigen Unterstützung gelindert. Es stellte sich heraus, dass sie im Frühling in Tokio auch das Gefühl von Heimat finden konnte.
Interaktives Thema : Welche „geheimen Rituale“ hast du angewendet, um deine Sehnsucht nach der Ferne auszudrücken? Papier verbrennen, Briefe schreiben oder mit einem Baum sprechen? Teile deine Erfahrungen unten mit.
Beispiel eines Blockzitats
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